Désormais, chaque fois que je vais acheter du pain, je tombe sur cette
phrase faite au pochoir sur le bitume :
Puis sur celle-ci, cinquante mètres plus loin :
C’est tout frais (l’inscription, le pain j’en doute), et si je pousse jusqu’au
magasin d’audio-vidéo-électro-téléphonie-informatique ou jusqu'au kiosque à journaux,
en voilà une nouvelle :
Au quotidien, ce sont trois cent mètres de triathlon mental, où je me bas avec les
démons de ma volonté : je dois pouvoir me passer de baguette formatée, de
journaux qui mentent et d’appareils ménagers à l’obsolescence programmée. Et
mon ego, ce salaud, eh bien, il ressemble à ce petit pochoir en forme de cafard violet qui semble
sortir d'une bouche d’égout couleur turquoise et qui m’attend sur le chemin du retour. Je me grouille de rentrer.
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